Moriwoki

Hola a todos.


Era pura necesidad, desde luego.
Os lo dejo en forma de semi relato.
Espero que os guste.
Muchas gracias.


Los polígonos: la clandestina necesidad de otro tiempo


La moto siempre ha sido, y será, un mundo duro y exigente con todos los que se han sentido atrapados por su magnetismo hasta la misma abducción. Pero si existe un apartado realmente inexorable con todos los que le profesan su devoción, ése es el de las carreras de velocidad. En los años 70, dentro de nuestro país, se vivieron momentos ciertamente extremos que llevaron a muchos de sus pilotos incluso más allá del límite de la ley, a veces con nocturnidad y no siempre con alevosía. Los polígonos fueron uno de sus escenarios.



Es medianoche en una de las calles desiertas que pasan junto a naves desoladas y almacenes que permanecen agazapados bajo el manto de la oscuridad. La calzada se dilata con el filo de la madrugada y se pierde entre las esquinas trazadas con escuadra y cartabón para dibujar la cuadrícula de un polígono industrial. Su asfalto y el cemento de sus aceras se muestran tan desolados, después de vivir una actividad febril con la luz del día, que no se reconocen en la noche, cuando forman parte de un paraje inhóspito con la línea de perros que ladran en su contorno. Y en el fondo, allá en la lejanía, el panorama se adivina como una pista de aterrizaje en la clarividencia que descubre la luz ambarina de las farolas rociada sobre el asfalto. La noche se siente quieta, paralizada. La brisa mediterránea parece combarse en el remanso industrial que se extiende al pie de la montaña de Montjuich. Estamos en la Zona Franca barcelonesa.

Un silencio imponente echa su manto sobre la inmensidad del recinto y cubre todo lo que alcanzan nuestros sentidos. Pero hay un momento en el que, a intervalos con la respiración pausada de esas horas, se intercala un sonido perdido que se adivina desde un remoto confín. Su nota continua apenas si se percibe, más bien se siente en el oído como el ronroneo de un moscardón tras el grosor de un cristal blindado, como una hélice surcando las aguas del Mare Nostrum.

El leve siseo se hace más y más perceptible a cada segundo, hasta sacarnos de nuestra primera duda, en la que lo achacábamos a una corriente de la atmósfera nocturna, o quizá a un reactor encarando el rebufo de sus motores desde la distancia que se abre hasta la pista de El Prat. El sonido se confirma finalmente, llegando como un potente zumbido que consigue volver nuestra mirada en busca de su origen. Pero no vemos nada.

Los decibelios aumentan por momentos, como muestra de un acercamiento que hace inminente su llegada; sin embargo, agudizamos la vista para buscar en el fondo de aquella lóbrega avenida, y no encontramos nada, nada en absoluto. Llega un momento en el que el zumbido sube el volumen hasta convertirse en una estridencia felina que rasga con su zarpazo la elocuente quietud que envuelve el paraje. Y aquel sonido, de un agudo metal, se nos echa encima con la sensación de que va a engullirnos en un santiamén.



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