Hola a todos.
Aunque pueda parecer fuera de lugar, por ser éste un foro eminentemente de quemados, resulta que la protagonista de esta historia junto con quien os escribe podía decirse que es una R-1 de la época con algo más que escape y centralita. Era una Bultaco Metralla MK-2 con tubarro, carburador de 38 mm y cilindro de Pursang MK-8, para el que tenga algunos conocimientos de historia del motociclismo (la que aparece en las fotos es de serie).
Hoy os traigo un relato al que le tengo un cariño muy especial por varias razones. Como dice en su presentación, fue galardonado por RNE con el premio Sexto Continente, convocado en toda Iberoamérica para distinguir diez relatos entre todos esos países. Un relato editado ya en dos libros distintos y cuya publicación en Internet he reservado durante dos años hasta este momento.
Esta composición intenta hacer una incursión directa de la moto en el mundo de la cultura a través de la literatura. Intenta mostrar a los lectores más intelectuales cómo la moto puede representar un universo con una espesura y una profundidad que trasciende mucho más allá de la escueta imagen que les llega habitualmente, a veces la del mero exhibicionista que pasa a su lado perturbando su transitar ciudadano y provocando su lógico rechazo.
Por otro lado, con este relato y con la narrativa de la moto se presenta como una forma que trasciende mucho más allá de una lectura atrayente y apasionante para el motorista, trata de mostrarse como un medio para descubrirle ciertas claves con las que disfrutar mucho más intensamente o de otra forma, sin modificar en absoluto sus hábitos de conducción, tan sólo observando de forma distinta tras la lectura de diversos textos (como pudiera ser éste mismo), su relación cotidiana con la moto.
Por último, subrayar que se trata del único relato completamente biográfico (tenía 19 años recién cumplidos) que he escrito
En fin, espero que el que se tome su tiempo y se anime disfrute de esta lectura.
Muchas gracias
QUÉ TENÍAMOS EN LA CABEZA
Antes de la historia, una reflexión
Es realmente llamativa la inversa proporción que guardan la edad del hombre y su propio instinto de supervivencia. Cuantos menos años teóricos le restan de vida, cuando menos tiene que perder, más apego guarda a esa menguada existencia y menos arriesga. Y curiosamente, cuanto más largo es el supuesto futuro que le aguarda, cuanto más tiempo le queda por vivir sobre el papel, menos aprecio tiene el hombre a esa ristra de lógicos cumpleaños que aún debe celebrar y más excitante le resulta apostarlos en una osada lotería. Esa regla de tres invertida da explicación, entre otras cosas, a la falta de entendimiento, al inevitable choque generacional que padece toda sociedad.
Sin embargo, para resolver el enfrentamiento, los jóvenes tan sólo pueden proyectar su imaginación, y no sin una neblinosa dificultad, hacia el futuro para intentar contrastarlo con la realidad de su presente y entender así a sus mayores; en cambio, los que tenemos más edad no necesitamos mirar a nuestros hijos o a nuestros nietos para verlo palpable, no necesitamos imaginar, nos basta con la evidencia del pasado más juvenil por el que en un tiempo remoto transitó nuestra vida.
Ni que decir tiene que la moto se muestra como un medio perfecto, ideal, para que el joven dé rienda suelta a su natural inconsciencia en esa osada apuesta con la vida. La moto, una máquina única para descargar la incontrolable electricidad que guardamos dentro de nosotros, sobre todo, cuando comienza a brotar nuestra adulta existencia.
Mediaba diciembre, con la Navidad cayendo ya encima, como la fría humedad que calaba las ropas de los barceloneses para penetrar en sus huesos mientras pululaban de comercio en comercio apurando las últimas compras. Una atmósfera invernal y penetrante que atería también los músculos de los aventurados motoristas mientras recorrían unas calles resplandecientes por el múltiple fulgor de festivas ristras de bombillas, reflejadas sobre un pavimento espejado.
Mis padres y mis hermanos siempre han vivido en Madrid, y el obligado apego navideño se presentaba ese año como una justificación pintiparada para preparar un disparatado viaje. Una auténtica aventura al comienzo de un invierno sobre el que han caído ya más de treinta años.
La máquina, una Bultaco Metralla; sólo su apellido daba una idea del alma siniestra que escondía bajo aquel aspecto de pureza. Que Dios la tenga en su gloria y que la mantenga allí por lo siglos de los siglos.
Mi supina inconsciencia me cegaba, o mejor dicho, falseaba la realidad hasta pintar tan sencillo como atractivo algo tan descabellado como atravesar ilusamente el frío hostil que domina en esa época lugares como La Pandeira, Los Monegros o los páramos de Soria equipado con un barbour barato de nylon, unos vaqueros de mercadillo y una nula experiencia que empezaría a crecer a pasos agigantados desde aquel día. El casco, por supuesto con pantalla negra, casi opaca, para dar una imagen mucho más agresiva y sideral.
No lo calculé, no lo preparé y me lancé sin pensarlo a aquel viaje sin sentido.
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Relato: "¡Qué teníamos en la cabeza!"
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