Moriwoki

Hola a todos.


Mi amigo Antonio, Antonio Maeso, sufrió un grave accidente el pasado domingo día dos mientras participaba en la carrera de la categoría SBK del TT en la Isla de Man. Con este editorial pretendo llamar la atención de la afición sobre esta figura internacional que nos representa en la carrera más rápida, antigua y también peligrosa del mundo. Os invito a esta lectura, también a una pequeña reflexión y a que os unáis conmigo para enviarle un abrazo hasta Liverpool, donde se halla ahora convaleciente.
Muchas gracias.



A mi amigo Antonio


A lo largo del tiempo, no se ha hablado, ni se habla ahora, tanto como algunos pudieran creer sobre el TT y la Isla de Man. A muchos les resulta una anacrónica carrera que pervive después de más de un siglo gracias a esa misma cerrazón británica; la misma que mantiene contracorriente un sistema de medir en clave o una forma de conducir simétrica a la todos los demás. Algunos ignoran directamente el TT y no lo relacionan con esas escalofriantes imágenes tomadas por las cámaras on borrad; mientras que a otros, los últimos, la Isla de Man les resulta tan desconocida que debe de sonarles a otra isla, la que da título a aquel libro de Tintín ambientado en los paisajes marítimos más anglosajones:
La Isla Negra.

Pero si por algo es conocido el Tourist Trophy y la legendaria isla donde se organiza, es sobre todo por eso, por su lado más negro.



Ciertamente, el morboso sensacionalismo atrapa al ser humano como el pastel de Samaniego, el de rica miel, a esas moscas de vida simplona y devenir tan manipulable como el criterio, amorfo y endeble, de un espectador adicto a los reality shows; y no vamos a dedicar, por tanto, a este suculento aspecto del TT –suculento para los explotadores de lo exclusivamente comercial- más del espacio estrictamente imprescindible.

Durante toda mi vida motociclista -que se extiende, ni más ni menos, desde el momento en el que tomé uso de razón hasta en el que tal vez ahora, por lo que uno contempla a su alrededor, comienza a perderla de manera degenerativa- he escuchado hablar, he leído relatos, he visto fotos, he repasado vídeos y, en definitiva, he soñado con el Tourist Trophy hasta que por fin, después de muchos, muchos años, llegó aquel momento casi inesperado.

Ocurrió en una mañana de junio, rayando el alba sobre el horizonte de Douglas. Sí, a esa hora anfibia entre la noche y el día, me detuve tras la línea de un semáforo; un semáforo cualquiera, como el de cualquier calle vecinal de cualquier barriada británica. Al principio no me percaté: la somnolencia me atolondraba; pero una protección marcando a su correspondiente farola me puso en situación y, de repente, aquella línea del cruce se antojó como la salida de una carrera. Todo encajó al instante: La patente realidad de aquel momento presente con una fantasía inalcanzable grabada en el lecho de mis sueños. Efectivamente, tenía ante mí la legendaria bajada de Bray Hill.

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