La Hora Muerta del Año
 

Hola a todos.

Pues para los que les apetezca un poco de literatura, les traigo una forma de empezar el año, sobre una moto, claro está, con este particular escrito al que estuve dando vueltas durante bastantes días, con el que quería transmitir una imagen única, que sólo se repite una vez cada año, y reflexionar sobre ella, fantasear también, junto con todos vosotros.
Es mi manera de felicitaros el año.

Espero que os resulte amena y agradable esta lectura.
Muchas gracias y Feliz Año Nuevo.

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LA HORA MUERTA DEL AÑO

Cuando la madrugada tocaba a su fin y el alba del nuevo día apuntaba un tenue resplandor sobre el horizonte, llegaba la hora de la retirada antes de que la marabunta diurna inundara la ciudad. Sí, durante aquellos tiempos de La Movida Madrileña, mis salidas casi diarias me habían transformado en un auténtico hombre de noche y copa. Noches laborables que convertían las calles en senderos desolados por los que trazar una ruta en la que cada garito se erigía, a su hora correspondiente, como una parada, única y obligada, para el trasiego de crápulas, melómanos del rock y del punk, noctámbulos selectos y también liberadas del cerco machista.

Cuando ya había hecho la tercera o cuarta parada y cruzaba la ciudad en busca del penúltimo pelotazo, siempre me invadía el cuerpo la misma sensación. Sí, era la de caminar sobre el lomo de un diplodocus dormido. Por eso algunas noches sentía que debía hacer la retirada apresurada porque el dinosaurio comenzaba a desperezarse. Los primeros coches empujados por las prisas comenzaban a culebrear sorteando cruces y esquinas y los currantes más madrugadores apretaban el paso por las aceras para sumergirse en la primera boca del Metro. El tiempo apremiaba entonces porque el dinosaurio podía levantarse en cualquier momento y sacudirme como si fuese un diminuto parásito que hubiese osado posarse sobre su espalda.

CONTINÚA EN...

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