Hola a todos.
Os invito a sentaros con tranquilidad, a abrir, mejor y si es posible, el ordenador en lugar del móvil, y a que dediquéis diez minutos para disfrutar de un pequeño rato de lectura, aun a riesgo de que con estas palabras pueda pareceros pretencioso.
Es la primera entrega traída directamente desde Montmeló, desde la pista. Con ella arranca una serie que estoy escribiendo con esmero, con cariño y desde luego con pasión, para intentar que os sintáis subidos a la moto conmigo -o solos- y que viváis todas las sensaciones, las emociones y los sentimientos que puede engendrar en el motorista esta apasionante aventura.
Espero haberlo conseguido, al menos en este capítulo.
Muchas gracias.
Estamos acostumbrados a ver cómo un piloto entra en el box faltando 5 minutos y vuelve a salir a pista con tan sólo un margen de 3 para darlo todo y conseguir la pole. Pero para alguien que sólo prueba motos, escribe y simplemente imparte cursos de conducción segura, saltar a la pista con sólo 8 minutos de tiempo para poder alcanzar un sueño de 40 años, puede resultar tan agónico como cruel. Así fue la clasificación para las 24 Horas.
2'06"999, UNA BARRERA TRASCENDENTAL
Dedicado a la memoria de Enric Saurí, con el abrazo más sentido para toda su familia y todos sus amigos.
Miércoles 5 de Julio. Seis de la tarde.
Plantado sobre la pista, un poco más allá de la línea de meta, contemplaba a lo lejos el fondo de esa auténtica lanzadera hacia la estratosfera, que es la recta de Montmeló.
A punto de cumplir los 59, había llegado el momento de hacer realidad un sueño que comenzó a gestarse en Montjuich, 40 años atrás, brotando con la ilusión de un muchacho que anhelaba con desvelo subirse, tal vez a una Laverda Jota, quién sabe si sobre una Suzuki Yoshimura, o quizá tras los manillares de una Kawasaki Rickman, para sentirse trepando a ritmo de vértigo la subida de San Jordi, que finalmente corona en la recta del Estadio Olímpico.
Ya no había excusas ni justificaciones, no valía ya el paso atrás. Me hallaba en ese punto sin retorno que obliga al avión a despegar sin más remedio, con una presión tan crucial como la de la propia supervivencia.
Pero antes de plantarme en la salida de la que sería sin duda la carrera de mi vida, seis dígitos levantaban, con su inocua frialdad, una barrera que revolvía el vértigo en mi estómago cada vez que pensaba en ella…
2’06“999
CONTINÚA EN...
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