Hola a todos.
He dedicado unas cuantas horas a un trabajo que se merece toda mi atención, todo mi esmero y desde luego todo mi cariño. Esta historia personal e inédita, absolutamente veraz, representa mi modesto homenaje a su figura, con todo mi reconocimiento, mi admiración, y también mi tristeza y mi frustración al ver cómo se va en un accidente quien te parecía un superhéroe cogido a un manillar.
Así es: Me enfrenté a él en la misma carrera, con la misma moto, y además estaba convencido de que le iba a dar un buen repaso, con todo lo subcampeón del mundo que ya era por aquel año de 1992, en cambio…
Espero os guste.
Muchas gracias.
JOAN GARRIGA: IN MEMORIAM
Así es, corrí contra él, en las mismas condiciones, además con la misma moto y, para remate, aquel día no sólo estaba convencido de que le ganaría: Por encima de ello, no tenía ninguna duda de que le daría un buen baño. ¡Sí señor!
Sin embargo...
Así es, y por mucho que le asombre al lector, le aseguro que tampoco esta vez me he sentado a escribirle bajo los efectos del láudano de Poe, al que en alguna ocasión le ha caído encima la sospecha de ser la única influencia sobre mis fantasías más románticas y motociclistas. No. La narración de aquella carrera, que dejo a continuación, es tan cierta y veraz como nuestro destino final, como el que por desgracia alcanzó hace unos días el protagonista de esta historia.
Corría el invierno de 1992, cuando me hallaba junto al parque cerrado que la organización había montado para la que sería la última edición de la carrera de todo terreno más legendaria –con permiso de El Segre y tal vez de alguna más- de este país: El Enduro de El Escorial.
Un atardecer hostil derramaba su última luz sobre los árboles que brotaban en aquella pradera próxima al Monasterio. Hacía frío, un frío que cortaba al sentir en la cara cada zarpazo del viento racheado que lo traía rodando en remolinos por la ladera del Monte Abantos. A pesar de ello, mi cuerpo se encandilaba con la satisfacción, pero sobre todo con el alivio, de haber pasado ya todas las verificaciones y de contemplar, también, mi WR tras las cintas del parque cerrado y junto a los dos centenares de motos que el resto de mis rivales había colocado en formación para pasar la noche.
De repente, a unos metros de mi espalda, empecé a escuchar el intento por tomar vida de un motor ahogado. Una patada, otra, con ese sonido, inconfundible y gutural, que poco a poco va amasando la desesperación en quien lo está provocando. Con la tarde extinguida en un pobre resplandor, llegaba a intuir la figura enjuta que se encaramaba una y otra vez sobre la palanca de lo que era –su rosa fluorescente la delataba en la inminente oscuridad- una YZ de dos y medio. La noche incipiente empezaba a cernirse sobre nosotros y me impedía reconocerle, a pesar de la escarola rubia que tocaba su cabeza y de la familiaridad con la que percibía su cuello encogido sobre su silueta.
CONTIÚA EN...
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