Hola a todos.
Lo avisé hace unos días en otro hilo. Amenacé con hacerlo y, al final, he cumplido con ello, de momento, en una parte.
Un relato que juega sobre una línea entre la realidad y los sueños. Un relato que parece transitar por el terreno de lo fantástico, pero ¿es todo fantástico? ¿Qué parte tiene de real y cuál de ficción?
Prometo publicar la segunda parte enseguida, antes de que acabe el fin de semana.
Espero que os guste.
Muchas gracias.
Pdata. Esta foto, y algunas que ilustran el relato, no se ve difusa por un fallo de la cámara o del fotógrafo, se ve así por guardar una relación con la trama.
UN SUEÑO FURTIVO
Es llamativa la forma en la que la cotidianeidad, la constante repetición, deprecia el valor más estimado, y es así cómo el propio objeto de nuestros sueños puede perder su mágico esplendor hasta convertirse en algo banal. Nos pasa con los objetos más cotizados, nos ocurre con las personas más apreciadas, nos sucede incluso con el sentimiento más profundo y también pasa, ¡cómo no!, con las motos más irrepetibles, con las más icónicas y con las que ni siquiera hubiésemos soñado jamás con contemplarlas en vivo.
De eso mismo trata esta historia.
Al principio llegó como una noticia filtrada, como una de esas bombas periodísticas que se dejan caer sin que el propio autor se la crea del todo. Y así me contestaron cuando pregunté: Me dijeron que podría venir, pero de la misma forma en la que se evita la desilusión en el niño que ha pedido un regalo imposible a Los Reyes Magos.
Sin embargo, un día, a la vuelta de la comida, esa somnolencia tan española de la sobremesa pareció jugar con mi realidad. La cuestión es que allí me la encontré. Efectivamente, estaba presente, en vivo y no sólo entera, absolutamente impecable, con el aspecto, y casi la sugerencia, listos para aprovechar en el siguiente gran premio un error de Checa, de Crivillé, o del propio Doohan, y colarse en un pódium cargado de gloria.
Allí estaba, plantada en el fondo del local y rodeada por la sonrisa de mis compañeros, que esperaban mi reacción con una descarada curiosidad. La miré, y sufrí un efecto muy semejante al que provoca la música o el olor grabados en la memoria del ser humano, porque al instante me sentí trasladado a través del espacio, y sobre todo del tiempo, a una primaveral mañana de domingo vivida dieciséis años atrás. El Siete, sí, el Super7, se venía abajo, atronando esa hoya que guarda el trazado de El Jarama, al paso de un Carlos Checa pletórico, exultante, un toro victorioso dando la vuelta a un ruedo entregado en cuerpo y alma y en el que ya nunca más volvería a disputarse ninguna carrera de El Campeonato del Mundo.
El verde metálico, y sobre todo el flúor de ese naranja, me llevaron hasta aquel recuerdo histórico para sentirlo en la piel y para hacer desfilar por delante de mi mente el segundo momento irrepetible de aquella mañana: El del paso de Sete, como un Robin Hood surgiendo entre el dominio de los más poderosos, por las eses de Le Mans, con la Tribuna del Super7 viniéndose abajo, con un público enfervorecido casi a pie de pista, y con el delirio de algunos trepando por la alambrada, como posesos cautivos idolatrando a su redentor.
Un momento antológico que viví como emocionado espectador y que protagonizó esa liviana obra espacial que ahora tenía ante mis ojos y al alcance de mi mano. Podría tocarla en los días sucesivos, podría sentir su vibración junto a mí cada mañana, podría incluso…, ¡incluso subirme a ella cuando se me antojase!
CONTINÚA EN...
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